Che cos'è l'amore, se non un atto?
E cos'è la speranza, se non un ricatto?
E cos'è quella cosa che chiamiamo fato?
Come una metastasi, mi ha divorato;
me ne vergogno, e ne prendo atto.
Ma lo sento: lo avevo sognato,
l'uomo che sarei diventato.
Ogni passo, che era segnato…
Eppure un giorno mi sono addormentato.
Cos'è la morte?
Un finale adeguato.
Cos'è il dolore?
È tempo sprecato.
Cos'è l'amore?
Un dio agognato.
Non vedi la vita? È come un ricatto:
un fiore appassito ma mai sbocciato.
Come potrebbe esistere, se non ha mai iniziato?
Un attimo prima guardavi al futuro,
e l'attimo dopo non eri più nessuno.
