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​A ritmo serrato si compone il pensiero, serrato e maestoso a volte il pensiero e sputa e risputa un sacco d'amore che altro non è che parol'despressione e se nel mio castello non ci fossero muri per ore per anni sputerei rimasiugli, di ciò che mia maestà la mente mi ha donato ovvero parol'despressione, il fato.

​Serbava rancore l'uomo del sogno, di chi immaginato porta il peso di non potersi realizzare, serbava vergogna l'uomo del sogno, di chi immaginato a questo doveva sottostare. E morte e stupro e violenza e dominanza, l'uomo del sogno ne faceva una danza e sangue e guerra e tanta umiliazione per l'uomo del sogno erano espressione, e gloria e onore e virtù in espressione per l'uomo del sogno la più grande ambizione. Ma dimmi un po' serio chi sei tu davvero? Tu uomo del sogno, sei un uomo sincero? Esprimi il vero o il falso pensiero? Lo vuoi per davvero o per evitar il pensiero? Non è che hai paura del tramutar di natura? Non è che lo temi che diventi vero? Ma dimmi su uomo cos'è poi l'pensiero? Non è forse il vero che è senza espressione? Non è forse il sogno la vera ragione? Non sei forse tu la tua stessa fantasia? Forse sei più vero o uomo del sogno di me uomo vero io che son uomo del mondo.

​Rimembra il dio, il ritmo, il suono, che giace lontano ma vicino al corpo e porta dentr'esso nevrosi e problemi che fungon da espressioni per i veri sentieri, rimembra la maschera che ti ha creato, il suono che rimbomba nell' animo fatato, il fato gentile che Dio ti ha portato, il giorno che naqui fui presto marchiato, e tempo e spazio non son che ossessione e tic e spaventi che portan ad azione e urla di vero, mai più di bugie, che porti fin dentro le ossa le vie, perché in quel suono che forse hai evitato rintana la vita che sempre hai cercato, ed essa ti cerca nei tic nei spaventi, che porti nel corpo come dei lamenti quind'alza il tono la voce il furore e diventa tu stesso quel stesso orrore che mai più a fuggir ti potrà invitare, perché il demone dentro saprai affrontare, e nutriti bene, di male di bene, che senza di essi non c'è idromele, e nutriti forte di male e ancor male, ricorda di più forte oramai l'arrivare che con il suo ritmo scoprirai è il presente, NULLA DI PIU' VERO SCOPRIRAI, È IL PRESENTE.

​Sono come il nero che illumina la notte, il sole mi è sopra ma non tocca il buio, le mani sono l'opera ma non agiscono nel buio, lo stomaco è l'anima ma tentenna nel futile, la mente non esagera è essa il futile, e cerco sempre il sonno perché rimembra il vero re.

​E così tutto finì, senza nessuno a supplicarmi di restare, senza ricordi a cui aggrapparmi, senza nulla che mi colleghi a questo mondo. Giaccio nella banalità di una vita qualunque di un giorno qualunque di un mese qualunque, senza senso, senza emozioni, senza desiderio di rivalsa. La morte più reale e lontana dall'immaginazione, disinteressata dal procurare dolore a qualcuno e a me stesso, ciò che non vorremmo mai vivere, col freddo che inonda il mio corpo e il sangue che lascia la mia anima marcia, la logica e le emozioni non dominano più, la liberà è inauditamente vicina, una scelta con delle conseguenze precise, un obbiettivo che mai mi posi nella mia breve vita, eppure mi rendo conto che non c'è nulla di spettacolare, mi rendo conto di non desiderare aiuto, di non desiderare realmente tutte le fantasie che ho sognato ad occhi aperti fin ora, ho fatto ciò che serviva per vivere ed ora ho deciso nella mia stretta liberà di fare ciò che serve per morire, sono sempre stato sconsolato dall'obbligo di vivere e finalmente ho raggiunto la pace agognata, E sangue nero sgorgò dalle mie vene.